Der Herr Schreiberling ist samt Gattin eingeladen zu einer Abendveranstaltung. Auf der Karte steht unten in sechs Punkt Helvetica: Dunkler Anzug. Okay, das ist machbar.

Allein: Wie kleidet sich Frau Gemahlin? Lang, kurz, Cocktail-Kleidchen? Dies verschweigt das Billet beredt.

Der Held der Arbeit konsultiert im Auftrag der besten aller Frauen eine Benimmtante und findet Folgendes heraus: In erster Linie Kleines Schwarzes. Aber das sei diese Saison out, gibt die Tante im Brustton der Überzeugung von sich. Besser sei der Hosenanzug. Nur trägt Merkel den, erwidert Stachanow. Tante fährt fort: Dann rate ich zum dezenten Tageskleid. Oder zum Kostüm. Keinesfalls tragbar seien Robe oder langes Abendkleid.

Dass der Dress-Code nur für den Mann festgelegt ist, sei, bemerkt die Tante nebenbei, eine Höflichkeit gegenüber der Dame. Der habe man in Stilfragen keine Vorgaben zu machen.

Na, liebe Leser, beeindruckt?

Ach ja. Wann war dieser Weltfrauentag?

Der Schreibtisch ist voll bezahlter Jobs. Da ruft ein Bekannter an. Kannst Du mal geschwind da drüberredigieren. Gegenleistung: Dein Autorenname. Ich Depp machs. Opfere die anderthalb Stunden. Die hätte ich heute abend mit meinen Kindern spielen können. Zeit verbringen mit Menschen, die mir echt etwas bedeuten.

Dann bin ich fertig, und er mailt: Tut mir Leid, mein Chef meint, das soll unter meinem und seinem Namen laufen. Deiner ist nicht gut genug.

Leck mich am Arsch!

Im aktuellen Spiegel steht ein Beitrag von Salman Rushdie über die Bedeutung der Pornografie als befreiendes Element in oppressiven (islamischen) Gesellschaften.

Angesichts der Quote, die Sex-Blogs hier machen, regieren in Berlin die Taliban.