Einsamer Feldweg. Ein Mann um die 40 liegt vor der Friedhofseinfahrt. Die Hose und Unterhose hat er bis zu den Kniekehlen heruntergezogen, stöhnend fummelt er an sich herum. Zwei Kinder auf Inlinern stehen neben dem Mann. Erschrocken schauen sie herab auf den Alten, können sich nicht losreißen von dem entsetzlichen Anblick. Endlich kommt eine Oma vom Parkplatz des Friedhofes herbeigeeilt. Mit einer eisernen Gießkanne bewaffnet, stellt sich zwischen die Kinder und den Mann. Lauthals schreit sie ihn an, gutturales Zeug, und fängt an, drohend mit der Gießkanne zu fuchteln. Der Mann will sich erklären, nimmt dann aber, als die Gießkanne bedrohlich immer näher kommt, wimmernd reißaus.

Der Mann ohne Hosen bin ich. Die Kinder sind meine.

Passiert ist das Ganze vor vier Wochen. Endlich ist genügend Gras über die Geschichte gewachsen, sodass ich mich traue, sie zu erzählen.

Ich fahren mit meinen Kindern Inliner. Und weil mein Sohn die abschüssige Friedhofseinfahrt mit einem "Hui" hinunterbraust, will ich alter Esel es ihm gleichtun. Ich stürze hinterher. Steche mit dem rechten Schuh ein. Falle wie ein Klotz auf die linke Seite, dass es mir schwarz vor Augen wird. Als ich bemerke, dass mir an der Hüfte nass herunterläuft, reiße ich mir die Kleidung vom Leib und taste mich ab. Blutiger Anfänger.

Der Rest der Geschichte steht oben. Der Oma bin ich seither im Dorf noch nicht begegnet, was für ein Glück.